Мои стихи не продаются,
Ни в переносном смысле, ни в прямом.
Мне не легко они даются,
Не разживешься на святом.
Подумать можно душит жаба,
Мол кочевряжится мужик.
Стихи писать уже не слабо,
Вот порадеть за них я не привык.
Гордыня тут причиною едвали,
Скорей в себе, «любимом» не уверен,
Но и платить за то, чтоб их читали,
Я однозначно не намерен.
Складирую для будущих времён,
С надеждой, верой, без укора,
А если чем и огорчён-
То тем, что их прочтут не скоро.
Не скоро – часто ни когда.
Есть многое чего мы не прочтём.
Вот разминуться с гением, беда,
Но только я то тут причём.
*****09.04.09г.