Некоторые раны не заживают, а лишь медленно
кровоточат. Некоторые тревоги не отпускают,
а лишь, притаившись под подушкой, ухмыляются
и коварно молчат, наблюдая за стрелками часов.
И ты лежишь без сна, пытаясь договориться со
своей совестью и своим бессознательным, чтобы
хоть совсем немного поспать. Но ведь ничего
не получится, пока ты не отпустишь себе грехи
и не избавишься от всех своих внутренних голосов.
Ни то, ни другое, конечно же, не получается и ты встаешь,
проходишь по темной комнате в спящей квартире
и выпиваешь феназепам... Иногда думаешь, а почему бы,
собственно, не как Мэрилин Монро? - и запиваешь
не водой, а бокалом сухого вина...