я бежал от любви. мне казалось, что мир пустыней
может стать, если в нем воздвигнуть себе святыню.
я бежал день и ночь, без устали, без оглядки.
я бежал от любви, и только сверкали пятки.
я бежал и бежал, только не было в этом толка.
я бежал от нее, как бегут от степного волка.
только он, настигая, поймал меня, вгрызся в горло,
так, что я не мог говорить, и лежал покорно,
весь раскрытый пред ней, бедуин с опустевшей флягой,
уязвимый и слабый, с вонзенной меж ребер шпагой.
и я все еще убегал, как бегут в трясине,
застревая при каждом шаге в болотной тине.
я боялся ее, любви, я боялся боли,
я боялся притока соли, потери крови.
я боялся терять все то, что меня спасало.
и когда волк мне впился в шею, то смерть настала -
думал я. только волк обернулся простой собакой,
что лизала мое лицо. и я тихо плакал,
и я гладил ее, смеялся: я буду жить!
я уже не хотел бежать.
я хотел любить.