я так устроена, я по-другому не умею.
поэтомe простите, если что не так.
а вы поступками своими душу мне раздели,
со стороны покажется, "а, выживет, какой пустяк".
я научилась сдерживать все чувства,
мешает правда непреодолимый ком,
он где-то в горле поселился, там где пусто,
все чувства теперь обрели обитель в нем.
вы не увидите, как плачу я бессильно,
ни от обиды, ни от гнусных ваших фраз,
ни от сериалов, ни от опер ваших мыльных,
вы будете припоминать мою бесчувственность не раз.
когда сломаете мне кости на предплечьях,
я не заплачу, будет больно-все стерплю,
ведь показать свое бессилие мне легче,
но я ведь ком из горла вам не распорю?
оно все копится, да так, что выйдет вот наружу,
и прожигает мою кожу изнутри,
как-будто топит лед в ночную стужу,
и говорит-ты только не умри.
от чьих-то слов, прикосновений нет мурашек,
и от обид ни капельки от слез,
зато от музыки все чувства ваши,
и тряска от поэзии стихов.
но этот ком, который живет в горле,
мешок, что копит чувства и болит,
когда порвется, разве мне не будет больно?
и эта мысль все изнутри меня сверлит.
не буду думать, это тоже чувства,
что заполняют переполненный мой ком,
в котором только "грустно", "грустно", "грустно",
для радости мне не найдется места в нем.
Виктор Д. ©