Дверь больна - то скрип, то всхлипы,
холст давно стоит в углу,
осень мне на кисти липнет,
в сердце - жестью по стеклу.
Сам не свой в душе художник,
грусть отправилась в полёт...
Мне холодный серый дождик
день и ночь на краски льёт.
И весною в перелеске
на рисунке у меня
гаснут листья жёлтым всплеском
от осеннего огня.
Красотою увлечённый,
я бежал, кричал:"Постой!"
Оказалось - омут тёмный
со студёною водой.
Всё как будто наизнанку,
будто радость - тоже грусть...
Я сегодня спозаранку
просто миру улыбнусь.
Нарисую май в зелёном,
синим выведу ручей,
в перелеске обнажённом
стон проснувшихся ветвей.
Посветлеет омут тёмный,
станет тёплой в нём вода.
Красотою увлечённый,
я теперь услышу:"Да!"
В песнях краску золотую
принесут мне соловьи -
рядом с солнцем нарисую
сердце, полное любви.