Выть по неволе станешь,
Когда небосвод цвета стали,
Когда всё из рук валится,
И по моей душе плачет палица.
Но я не буду отчаиваться.
Ведь мой фикус - не роза чайная.
Зато на окне - ботаника,
И что ей до снега-странника?
И всё же...когда метелица
В апреле по почкам стелется,
Болит душа, сокрушается,
Так, словно судьба решается,
И...тополь - на эшафоте,
Зелёный из крови и плоти.