ее весна встречала ласково улыбкой,
когда надев повыше каблуки -
играла стройными на душах как на скрипках,
и от восторга замирали мужики...
Ей аплодировали жадными глазами,
и называли сказкой и мечтой.
Она была мечта под парусами,
но ни один ей не сказал: "Постой..."
И паруса несли, несли ветрами,
А год за годом упраздняя штиль
устраивал ей бури вечерами -
на смену моде к ней явился стиль.
Она не мучила свою судьбу вопросом,
жила - и все, и больше ничего:
минуло лето и пришла к порогу осень,
уже и осень - все ни для кого...
зима...вчера еще смешной и дерзкой,
она не думала о счастии простом,
ее портрет уже неяркой фреской
рисует дождь не радужным холстом.
Прошло, а было как не с нею:
и муж и сын и дом и быт...
Она идет с работы по аллее,
она идет, а так мечтает плыть...
И почему все так "никак" сложилось,
И близкий не желает понимать:
"Скажи пожалуйста! Она еще влюбилась", -
в недоумении пожмет плечами мать...
"Смотри, ты благо просто отрицаешь!
Да муж с тебя пылиночки сдувал!
Ты знаешь дочь, ты просто раздражаешь,
Другой бы быстро все тебе сказал!
Живи и благодарна будь судьбою,
мою б судьбу тебе не знать:
вот я то знаю сколько счастье стоит -
у нас с отцом вполне приличный зять!"
Она согласна, да, она согласна -
сжимая сердце больно в "улыбнись":
идет домой, а там ее "лекарство",
глотнуть...все просто - "больше не проснись".