Письма
Мои письма к тебе, задыхаясь, летят
И, согрев у себя на груди,
Приласкай их сначала, как малых ребят,
А в минуты тоски перечти.
Мои письма к тебе, спотыкаясь, бредут.
Ты прими их, как верных гонцов.
Всё, что им нашептал я в тревожном бреду,
Разбери и не спутай листов.
Мои письма к тебе пропадают в пути…
Слишком много в конвертах вестей.
От тебя же ни звука, ни стона: «Прости»
И один я, как прежде ничей!..