и поверь - уж лучше быть журавлем, чем подбитой синицей в чужих руках.
наиграется кто-то твоим огнем, а тебе потом соскребать свой прах.
собираться пазлами, что куда. вот смотри - он весел, а ты грустишь.
вот смотри, он в страны и города, а ты блеклой стала - слепая мышь.
а ты тихой стала, ни слова вот. ни стиха, ни рифмы, белым бело.
так проходит кругом за годом год, а внутри дырявит тебя сверлом, кто-то свыше, кто-то, кто хочет чтоб, ты опять как птица вспарила ввысь, а ты все заладила как назло:
- ну приснись мне, миленький, ну приснись.
поиграй со мной, я же как дитя,
я же для тебя, я же, я же, я...
и вот так слоняешься как дикарь, за окном весна, а тебе февраль.
за окном огни, а в тебе болит, то, что он с тобою не говорит.
то, что он с тобою, но ты одна, и какая к черту нужна весна, если дырка в сердце размером в год, как ее не лечишь - не заживет.
и какие пазлы не собирай, и как не стремись возвратиться в рай, пробирает холодом всю насквозь.
многого хотелось, да не сбылось.
так, что будь внимательней мил моя,
выбирая птиц, не теряй себя...
Анна Оленюк