Женщина, мудрость которой в безумии дней,
В море соленом, что лижет ей пальцы, щекочет ей пятки...
В вечности, где за товары не требуют взятки,
В месяцах игр, те, которые стоят свечей.
Женщина, мудрость которой выходит за грань
Ты не советуй, я глупая, я не внимаю,
Я из советов твоих на канве прошиваю
Новый узор. Отпечатать его чтоб на ткань.
Женщина, вера которой сильнее моей,
Сильная духом, и дух её ветренно-сладок,
Я допила до конца твои мысли, осадок
В чашке из наших забытых, вчерашних потерь.
Стать бы собой. Просыпаться бы там, где хотел.
Завтрак делить, с тем кто дорог тебе и приятен,
Я очищаю года от приевшихся пятен,
Прячу в коробку очки, три журнала и мел.
Ехать туда. Где ты должен вчера еще быть.
Мудрая женщина, что ж ты тогда не сказала,
Что я к нему еще прошлой весной опоздала,
Что исправлять нужно все. И мечтать. И уехать. И быть.
Женщина, мудрость которой в бесценности вин,
и не в каратах ее измеряется сущность.
Все мы исправим. С тобой, мне отвага присуща,
Едем туда, где не нужен актерский наш грим...
(с)
20.04.15