Отстраняешься, когда кто-то
хочет любви и чего-то еще,
чувствуешь себя, как три ноты,
вырванные из аккорда в арпеджио.
Живучие, как колючая проволока,
и тени скрипичных звуков на потолке.
А за окном, в очертаниях облака
черт с бутылкой в руке.
Вышла игра за правил рамки
в стране не пуганных идиотов,
мастью козырной, из пешек в дамки,
сигает слово плодя банкротов.
И то ли еще ждет впереди,
закрыты глаза у всех провидцев,
лишь метеоцентр толкует дожди
на гуще простых очевидцев.
Выжат день, железной рукой,
как долька спелого мандарина,
шагает в ногу забытый конвой,
в родную полночь с трамплина.
Не видно за шторами темных лиц,
и боль головная легка на помине,
глядишься в глазницы самоубийц,
а на ладонях горячий иней.