Я вами насквозь больна, изнурена лихорадкой;
Письма в бреду пишу и поджигаю в печи.
Может, вздыхаю в душе незавидной по вам украдкой;
Тут же приходит грусть - сложно её залечить.
Сердцу никак не больно выдержать сладость муки,
Сердце совсем не болит под всеобъемлющим чувством.
Не доверяю себе, не доверяю другу,
Но улыбка на людях - высшее в мире искусство, -
Как-то писал Есенин. Я же теперь в смятеньи,
И сердце уже не болит. Болит теперь голова
То ль от нехватки времени, то ль от избытка лени.
Я нахожу в себе силы смотреть-то на вас едва.
Я остаюсь холодной. Я остаюсь негласной
Средь вышины заведений, средь вышины своих чувств.
"Всё же обычное чувство", - думай себе на радость,
Но вновь опускаются руки, идёт беспросветная грусть.