*** * *** * *** * *** * ***
Рисуя узоры хной,
подол окуная в росы,
Она,
как библейский Ной,
не задаёт
вопросы,
И,
как седой старик,
всё сохраняет па́ры,
а для себя —
Дневник
потёртый
и очень старый.
Он как безмолвный рот —
вырвана в нём страница,
где нарисован тот,
кто по ночам ей снится,
Тот,
кто из века в век
ходит за нею следом,
кто за теченьем рек
ей до поры неведом.
Но наступает срок
и по словам
с небес
словно проходит ток
через могучий лес.
Встретиться вновь дано.
К ней он летит,
как шквал.
Он ведь и сам давно
этой минуты
ждал.
Он ведь и сам давно
быть без неё устал
так,
что в глазах темно
будто в девятый вал.
И потому
теперь,
сотни пройдя путей
сквозь череду потерь
прошлых своих теней
ради извечных фраз,
к ней он придёт
из снов.
Так было много раз,
так повторится
Вновь...