***

Н.

Да, дорогая, веришь – я не забуду.

Вечер плюется алым, шипит в лицо: «Ты, как была, остаешься чумой приблудной, ты – остаешься …»
Падаю на крыльцо.
Это всё лед: оголтелый ноябрь, не страшно… Сколько мне падать, чтобы смириться с тем, что этот мир оказался вдруг только нашим. И что теперь мне впрягаться в его систем странную зыбкость и череду иллюзий.

Да, дорогая, к ужину я приду.

Только ноябрь. Дорога уходит юзом, знаю, что делать – только не в пору смут. Было со всеми – шум, нелогичность линий, сотни маршрутов, каждый – навязан мне. Как же не хочется…
Мир – это только иней.
Переболеть им.
Вырвать из этих стен
всё дорогое, всё, что еще насущно. Снова сорваться, снова торить пути, зная, что цели – это не только ужин, помня, что жизнь это …

Да, дорогая. Спи.