Милый мой мальчик, а небо, как прежде, - одно.
Видишь,
- закат разгорелся от края до края.
Красный.
Но взрослым, увы, - всё равно.
Взрослые, милый мой мальчик, его в лоскуты изорвали.
Небо, закат и кружащийся мяч голубой… -
Резали дольками, пальцы в багрянце мочили...
Вырастешь, скажут:
«Вот это и это - твоё,
а остальное - другое, другим...» -
Ты не верь им, мой милый.
Взрослые - странные. Страшные.
Видишь – закат, красный, как сок
наполняющий вены и души.
Не соглашайся со взрослыми, слышишь, дружок,
Небо - одно и его полотна не нарушить,
Не раскроить.
Всё - одно, ВСЁ - твоё:
Мяч голубой и закат наполняющий вены.
Каждую каплю и каждый глоток - отвоё...
…Нет, мой хороший, война - это рифма измены.
Милый мой мальчик, а небо как прежде твоё -
не изменилось ничуть, и луна не погасла.
Просто ты понял единственно верное - суть:
Там, где «моё», значит - наше!
И сделался старше...
23,04,15