Закрытая дверь, ты стучишься в нее,
А после стоишь, закрыв руками лицо,
В зеленых глазах, не веря в горе свое,
Умирает мечта, и не прочесть ничего.
А после будет рассвет, и в свете нового дня,
Ты возьмешь пистолет и две обоймы, не зря,
И просто пойдет по переулкам бродить,
Мечтая кого-то до полудня убить.
Усталость, сонливость, чашка крепкого кофе,
Карандаш и бумага, ведь все так не ново,
Избитая тема, знакомый сюжет,
И ты точно знаешь, в чем загадки ответ.
Ты автор, легко написавший роман,
Привычное дело, а по сути - обман.
23.04.2015