Перо, чернильница с тетрадью,
В дали пруды зеркальной гладью.
Закатом огненным пылает
Слова ложатся на листы,
И как картинные холсты,
Сюжет извечный оставляют.
Строкою Гений пишет вольно,
Взвалив груз бремя добровольно,
Годов всех пройденных веков.
Их мысли, думы, озаренья,
И нежных чувств души волненья,
Где свет Святых и мрак грехов.
Взор пышет жаром воспалённым,
Влюблённым в Лиру, окрылённым,
Хариты с Музами вокруг.
Забавясь вязью слов витают,
Из-за плеча стихи читают,
Того, кто им первейший друг.
Но есть в миру другой поэт,
И рифмой слог его одет.
Строкою пишет право браво!
Да скудость мысли, пустота,
Всегда наивности полна,
И лишь бравада величава.
Пытливый ум как наказанье
Глубоких дум переживанья,
Бог не сподобил пережить.
Но пишет яро излагая,
Хоть как шута строка пустая,
Не в силах душу обнажить.
Служить для Лиры, жрец стихов,
Любимец Муз и всех Богов.
Готов, взложить жизнь к алтарю
Беспечный странник незабвенный,
Чей Дух в груди стал вдохновенный,
Таких и я, .... благодарю.