У Красной площади свой ритм, особый слог.
Ей словно идолу протягиваешь руку,
Чтоб получить величья оплеуху
И вымараться в записной платок.
Брусчатка - тайна вывернутых ног.
Пройду и нос не подниму от книжки:
В ней записи заместо фотовспышки
Фиксируют румяной башни рог.
Я обручён кольцом твоих часов,
Позолочёным блюдечком с икрою,
Гудящей неподвижною пчелою
И косоглазием средневековых сов.
Мне изменяет холст текущих спин:
"Какие краски! Что тебе до речи?!"
Ведь город падает плашмя в Замоскворечье,
И нет страшней и сладостней картин!