очень странное дело, на деле, писать стихи,
когда больше не гложет и сердце не на куски,
когда вроде зашилось и вроде бы не болит,
ешь с утра, настроение, тон, свежий вид.
и о чем, как казалось бы, стоило написать?
(кроме болей, как правило, нечего рассказать)
почему, когда выправлен внутренний светлый мир,
не устроить бы внешнему истинный солнце-пир?
замечаю, чем больше плохого в стихах пишу,
тем в действительном будничном больше потом грешу.
отпусти меня хворь, не желаю с тобой "на ты",
знать хочу, где сберечь, а где правильно сжечь мосты,
я любить хочу, жить хочу в сласть, не боясь упасть,
даже если однажды подступит ко мне напасть,
помоги мне, Всевышний, с достоинством встать с колен,
помоги мне с улыбкой и честью покинуть плен,
одари меня мудростью там, где я не права,
сбереги моих близких от бед, воронья и рва.
коли вправду сбываются строки моих стихов,
дай свободы и воли страдающим от оков,
беспокойным даруй безмятежных и ровных снов,
непознавшим любовь - самых искренних теплых слов,
заблудившимся странникам светом подай сигнал,
чтобы каждый твой путник себя наконец познал.