У меня на столе черное-белое фото,
Я смотрю на него и пытаюсь подслушать,
Что расскажет мой прадед, сержант автороты,
Может он и откроет нечаянно душу?
Мы войны на себе не почуствуем тяжесть,
Не понять сотой доли тех горестных будней.
Дед вернулся с Победой, но он не расскажет
Не расскажет о том, как бывало им трудно.
Столько лет пролетело гремящим составом!
И пылятся на полке медали за смелость.
Мы сидим каждый день перед ярким экраном,
Ну а мир за окном будто стал черно-белым.
Улыбается прадед, но грустно мне слишком.
Будто я в глубине потускневшей картинки...
Может молния - это небесная вспышка,
И на небе, как память, развешаны снимки?