Стихотворение не моё.
Утки.
Вот что такое разлука,
Вот мне теперь каково!
Нет у меня даже звука,
Чтобы исторгнуть его.
Так вот – ни крика, ни стона.
Ночь да костёр на Двине,
Где в перволедье затона
Утки вмерзают во сне.
Что же, озябший и грешный,
Водку не в силах допить,
Выйду на лёд не окрепший
Уток уснувших будить.
Пусть улетают до света,
Не потеряв и пера…
Пусть вспоминают поэта,
Пьющего водку с утра.
* * *
*
Мои мысли по поводу этого:
Каков поэт или охотник?
Ну, это дело не моё.
Но кто стреляет нынче уток
По перволёдку, ё-моё.
К чему зазря сидеть и мёрзнуть?
И водку до рассвета пить?
Зачем-то распугать всех уток,
Не дав спокойно им пожить.
И стих тот вовсе не об утках
А лишь о пьянке у костра.
Нельзя на лёд ходить, ведь тонкий,
Тем более, что с бодуна.
23.04.15.