Роняет ветер листву у дома.
А мы в ответе за тех, кто дорог.
Теряет листья скупая осень–
Чужие письма под склоном сосен.
В них боль потери,но чужда слабость,
Закрыты двери– в глазах усталость.
И замещая пустот пространство,
Ты замечаешь,что всё напрасно.
Протяжным эхом скрипят те двери,
Влечёт обратно,себе не верим.
Ломаем чувства,скрывая жалость.
Но всё же грустно,уходит младость.
И ранят душу осколки лета,
А письма тлеют всё без ответа.
Под склоном сосен,что возле дома.
Забыты слёзы тех, кто был дорог...