Задумчивы жёлтые окна домов,
за тучами спрятались звёзды-кристаллы,
деревья недвижны, как будто из стали,
не слышен неведомый мартовский зов.
Есть всё-таки нечто, что не умирает,
но тайна – она так и так неизбежна.
И город бесшумный, как холст белоснежный,
излюбленных красок ещё ожидает.
Не ведаешь ты, что безмолвье прекрасно,
что белое поле – нежданный цветок,
что ночью завьюженной вырасти смог,
что мы не спешим, чтоб сорвать… и напрасно.
В атласе под пепел спокойное небо.
Ладони не прячь и рассвет не пророчь.
И будет сладка на двоих эта ночь,
и будет малейшая горечь нелепа.
А снежные крыши всё ближе и ближе
мотивом знакомым, любимым давно,
и чайным топазом сияет окно,
и чувства всевластны, всесильны… и выше.
Но ты их не слышишь… глазами бездонными
нас мучает тайная ночь без предела.
И мы исчезаем на улице белой
с заледеневшими страшно ладонями.