Вечер. На Тверском бульваре
старичок сидит с клюкою,
крутит в пальцах сигарету
и глядит на женщин грустно.
Окаянные суставы
ноют при любой погоде.
Он к любви давно негоден,
разве только в жанре устном.
Но зато он в нём – Маэстро.
И талант ему от Бога
дан, и ветреная Муза
любит до сих пор поэта.
Только всё напрасно это.
Женщины проходят мимо,
жизнь прошла, неумолима.
Скоро кончится и лето.
Фонари стоят понуро,
нет ни старика, ни женщин.
Под скамейкой пёс бездомный
и раздавленный окурок…
/5/