И стихи начинают звучать как будто по-Питерски.
По прочтению вдоль хребта (кто быстрее) бегают колкости.
Переходишь дороги, как рассекаешь плоскости.
Через долю секунды тебя уже не спасти.
И сидишь в полумраке, перебираешь пальцами.
Прячешь несовершенства столицами.
Тот, кто жив почему-то все чаще скалится.
Кто-то ходит с улыбкой,
А кто-то с сожженными лицами.
И ведь хочешь помочь, да самой не спалиться бы.
В Петербурге дворы колодцами.
Очень узкие, почти римские, улицы.
Коммерсанты как и везде исчисляются спросами,
Ближе к двум все обедают Цезарем с курицей.
Острые шпили вонзаю в небо шприцами я,
И обрамляет город сердце мое по краям.
Время этапами вытекает теперь из дня.
Еду в семерке. Конечная - площадь Восстания.