- Беру старье! –кричит старик. К словам иным он не привык.
Скрипит привычно колесо, а он смеется всем в лицо:
- Стара как мир моя арба, садись скорей, к чему борьба?
Что ново здесь, старо уж там. Не хочешь? Зря. Подумай сам:
Пройдет пусть тридцать, сорок лет, но ты придешь ко мне чуть свет,
Еще с собою принесешь ты женский плач и медный грош.
Чуть позже, рядышком с другим, спокойным станешь и святым
И не ответит даже Бог, кто раньше, а кто позже лёг.
Скрипит арба дорогой в рай, Я жду, скорее выбирай,
Поедем к облачным весям, покой и мир тебе я дам.
Уйти в мечты я был бы рад, да нет из них пути назад.
Когда ж устану я шагать, старик сумеет все понять.
Он скажет: - Был нелёгок путь, присядь скорее отдохнуть.
И не ответит даже Бог, кто раньше, а кто позже лёг.