Спи, милая

День су­ет­ли­вый ук­рылся за го­ризон­том
И прих­ва­тил пе­реде­лан­ные де­ла.
Су­мер­ки чер­тят на не­бе ажур­ный кон­тур,
Ночь вы­шива­ет се­реб­ря­ная иг­ла.

Во­лосы ль­ют­ся на мяг­кость тво­ей по­душ­ки,
Ко­жу лас­ка­ет ду­шис­тая прос­ты­ня.
Ско­ро ре­аль­ность рас­сыплет­ся мел­кой струж­кой,
В край без­гра­нич­ных фан­та­зий с со­бой ма­ня.

Звез­дная пыль на рес­ни­цы твои ося­дет,
И при­несёт ми­ри­ады вол­шебных снов.
Кто-то, род­ной и же­лан­ный, приж­мётся сза­ди,
Ти­хо на­шеп­чет те­бе про свою лю­бовь.

Мир в ко­лыбе­ли ка­ча­ет твоё соз­нанье,
Ночь зап­ря­га­ет ко­меты в да­лёкий путь,
В дол бес­ко­неч­ных рас­цве­тов и увя­даний.
Спи, пусть нич­то не ме­ша­ет те­бе ус­нуть.