Мне бы не слышать стук стрелок надоедливых,
А твоего сопящего дыхания рядом, в простынях,
Запустившего руку... А сейчас ни "приветов",
Ни убивающего "прощай".
Мне бы не видеть тумана розово-серого,
А твоих рук с сигаретой и клубами дыма,
Они бы заменили всё от первого
До последнего. Веришь, любимый?
Мне бы не думать о том, где и с кем ты,
Не быть привередливым,
А просто любить и никого после тебя не знать.
Мне бы не слышать стук стрелок надоедливых,
А твоего сопящего дыхания рядом, в простынях.