***

и покуда пишешь о зеркалах,
отражениях мимо, насквозь былого –
обретает время весна-смола,
растекающаяся в пространстве слова
до востребования. серая тишина
накануне песни – такая глыба...
и сначала – первое, что из сна,
и в конце – последнее, что могли бы.