О, это облако-гора,
что под закатными лучами
растет и мир собой венчает,
как некий новый Арарат,
полнеба заслонив плечами!
И город мой – ковчегу брат,
из тех времен первоначальных,
в подбрюшье тихо к ней причалил,
чтоб отстояться до утра…
Дремать вполглаза… Ждать известий:
голубку ли с зеленой веткой
или, несомый теплым ветром,
земли просохшей аромат…
И, грезя о цветущих склонах,
открыть вольеры и загоны,
снять путы, клетки растворить
и выпустить на волю стадо,
кричащих птиц, ползучих гадов
при первых проблесках зари…
И, наконец, собрать тюки
со всем имуществом нехитрым,
идти в поля, творить молитвы,
детей и песни, и стихи!