На лоб мой криво легла морщина,
Я пытался её разгладить - не получилось
Я когда-то писал стихи
И считал, что я буду бессмертен
Что, по крайней мере, у меня в запасе тысячелетие
Что я ни за что в ответе,
Что ошибки все исправимы,
Что родители, или, хотя бы, мама вечны,
Что столетия неделимы…
Мне уже 37. Возраст поэтов оконченый.
Я еще, конечно, не стар,
Даже красив, и опытен, конечно,
Хотя дурак такой же.
Я могу получить ВСЕ,
о чем и мечтать не мог, когда был мальчик,
Но мне никогда не достигнуть того,
о чем не мечтал, а считал данным.
И стихи пишутся только иногда,
когда пьяный.
Я бы этих стихов написал не СТО, а десятки тысяч,
Я б научных статей не писал – куда б больше я был известен,
Я бы не был богат, и меня не искали за деньги,
Но друзья наливали б конъяк или спирт, хотя бы,
И вокуг бы вились бесподобно красивые бабы,
Я бы выбрал одну – непутевую алкоголичку,
И пошел бы ко дну, наплевав на почет и приличья.
И в каких то подвалах, где жар и разгул тараканья,
Я почти без сознанья прилег бы на узкой скамейке,
А потом, вдруг очнувшись, пошел бы в морозную зиму,
И замерз…
И Россия ко мне бы вернулась необратимо…
США, 1999 г.
(С) А. Викторов