Мы с детства играем: в пятнашки, войну, докторов…
Дурачась, дурача, - так дерзко, легко, не мигая.
В учёбу, работу, семью, неземную любовь, -
Забыв обо всём, упиваясь, играя!
Всё время спешим, покоряем, рискуем, «горим»,
То в жизни находим себя, то внезапно теряем.
И лишь по прошествии множества бешеных зим
Тщету суетливой игры постигаем.
Стучимся к себе на закате отмеренных лет,
Боясь не застать, так устало, надрывно, тревожно…
С вопросом: «Зачем?» - без надежды услышать ответ
В промозглой тиши исступленно-острожной.
И что же? – в покое, со взором, упёртым в камин,
Приходится лишь остывать, угасать понемногу.
И вдруг – озарит!.. Но на крик не останется сил:
Все силы уйдут на дорогу до Бога.
А те, кто остались, – проводят, помянут, всплакнут, -
И снова поглотят их новые виры и майны:
Игра – это сладкая ложь, и её берегут…
До смерти – как самую важную тайну.
(2003)