доброе мягко шуршащее утро угрюмой дрожью по теснутой коже
крадется и назойливо отстукивает по желудочкам сердца.
не трясется, не хнычет, не стыдится и вовсе не ропщет,
словно разыскивая во мне — отца.
оно завернулось в сотканный из солнца и самолетов плед,
тащит за собой по землекоже несоразмерный своим габаритам рюкзак.
и то ли у этого утра мозгов, то ли интернета в квартире нет,
то ли оно — беспросветный совсем дурак.
ведь знает, точно знает, что эта весна не осталась у меня и чаю попить,
но в сердце ломится доброе утро так, будто верит, что ему там кто-нибудь да откроет.
только вот победить веснонепроницаемость в этот триместр, увы,
слишком много да дорогого стоит.
и не готово доброе утро к таким колоссально громоздким жертвам,
и устало уже подбирать и рисунки ритмические, и старые ключи.
ты можешь, доброе, под дверью оставить привет-поцелуй в конверте,
только, будь так любезно, после этого от меня — устучи.