Вышли в поле. Стали рядом наши русские косцы,
Жатва! Сказочным обрядом враз махнули молодцы.
Вжик, и падает пшеница, колос длинный наливной,
собирают следом жницы, сноп и в копны. Солнце, зной.
Как идут! И стар и молод, прямы спины, зорок глаз,
Видят колос и молодок, где Янина, знает Ясь.
Все равны и труд, как праздник, хоть и пот под солнцем льёт,
Спит сыночек-безобразник, грудь у матери сосёт.
Русь, от края и до края, вот кормилица моя,
Кто осмелится, не знаю?... Эту силу не сломать!...
Ведь придумают, я знаю, ведь на то и технари,
Только есть коса родная, и смотри, не подведи.
Наточив бруском литовку, что отбита на покос,
По жнивью шагаю ловко, и привычно, рьян и бос,
Рьян от утра, трав духмяных, от красавиц молодых,
Встану в ряд, и ровно, прямо, в небе жаворонок стих.
Эх, пшеница уродилась, Богу слава, нам хвала,
На Руси все семьи знают: Хлеб - всему он голова!
Будут свадьбы, будут дети продолжать и труд, и род.
Будет Русь, ведь солнце светит, а от бед нас Бог спасёт!