Я забросила писать стихи,
Потому что, в последнее время, о тебе лишь пишу.
Они, конечно, не так плохи,
Но, согласись, читатель устал слышать, как я прошлое ворошу.
Читатель ждет большего от меня,
Он жаждет хлеба и зрелищ, ему просто необходима эйфория.
Он верит в мой дар. Но я…
Я знаю: рано или поздно, кто бы то ни был, обрежет мне крылья.
Порой мне не хватает эмоций,
Я нахожу его в стакане со льдом и каким – нибудь крепким напитком.
Мне не хватает немного амбиций,
Чтобы забыть свои же чувства, что глубоко внутри, и, скажу тебе, с избытком.
Я устала думать о тебе,
Но каждую ночь ты, словно нож, пронзаешь мои чувства вновь и вновь.
И, чтобы не видеть тебя во сне, -
Я стараюсь реже спать, или же вовсе отрекаюсь от снов.
Отрекаюсь от силы,
И, лишь гордость дает мне шанс хоть немного от удара твоего окрепнуть.
Ну что же, счастливо!
Я перестану писать о тебе и, как феникс, из пепла воскресну.