Мне не пишут, безумцу, письма, больше нечего, видно, хватит -
Здесь весна, скоро будут листья, и девчонки натянут платья…
Мне теперь не к тебе деваться, я уже и себе не в силу,
Укажи на меня ты пальцем, чтоб распяли меня красиво
Здесь, на этой красивой сцене, микрофоном проткнув ключицы
Мне, тому, кто не любит стены и счастливые любит лица.
Помянут богоборцем люди, чертоборцем меня монахи
Нарекут, ну кто-то сплюнет и пошлет всех культурно на хер
И останется всех правее, «потому что, Радевич, баста,
Надо больше себя взрослее, и поменьше себе казаться!
Ты тут, значит, орешь дурниной? Ты тут где издыхать собрался?!»
Они правы, и я скотина, просто что-то тут заебался.
И поэтому пусть распнутся за меня пять паршивых текста,
Мя житя – лишь упрямый сгусток алкоголя с прогорклым детством.