А все это, знаешь ли, просто игра из пророчества:
Нелепыми вёснами души латаем вновь.
И ты может вспомнишь имя моё и отчество,
А я точно буду стопками пить за любовь.
И всё. Разметает дорога ушедшее, старое.
"Умру-без-его-ресниц" рассеется и пройдёт,
Мне 100 километров до перевала, рьяная...
И тупо по встречке, авось шальной повезёт!