Бьёт в борт бездарности волна,
Над морем чайка реет…
Никто не знает, чья вина,
Что творчество бледнеет.
Муть поднимается со дна
Вся в поисках удачи…
«Россия вспрянет ото сна»,
Иль с Пушкиным заплачет?
Все в Лету классики ушли,
Мат слышен на просторе
Зло дьвол: «Как вас нае.ли!»,
Бог тихо: «I am sorry…»
.
Раз не сбылось красиво жить,
Враждебный ветер веет,
Народ пытается творить,
Кто как пока умеет…
Все пишут, пишут, торопясь
Заполнить "паутину"...
Здесь рядом детский стих и грязь,
Умельцы и кретины...
И правдорубы, и вруны,
Творят куплеты дружно,
Несут к "парнасу" скакуны
Всех нас. А это нужно?
Какой тут Бальмонт или Блок!
Чем жить с другими дружно,
Страдалец смотрит в потолок
И морщит лоб натужно..
Бездарность лезет в Интернет,
Скрипя пером, за «славой».
Читателей давно уж нет –
Творит «писатель» бравый …
Любой промолвит: «Сам, браток,
Ты нас ничуть не лучше!
Не Пушкин, Бальмонт и не Блок,
Где ж твой язык могучий?»
На это нечего сказать,
Четвёртым, жалко, не был,
Но, почему б не помечтать
Хоть в мыслях с ними мне бы.
Жизнь мчит быстрее скакуна,
Считая дни рожденья,
Придёт ли новая весна
Культуры возрожденья?