Мы - как на разных планетах, и - как в клетке вдвоём.
Вроде, брошенные, а - не поднять.
Она читает стихи, а я читаю - её.
Но она не читает меня.
Я её убеждаю: "Вокруг - враньё.
И ты снова - не с теми... не с тем!"
Я пишу стихи. А он - пишет её.
Обнажённую на холсте.
И он смеялся и хвастался. А я - напился и пел,
Услаждая все уши окрест,
Что эти парочку лет он к ней с Марса летел,
А я не мог зайти в соседний подъезд.
Я читаю чужое и рву своё.
Пью с утра. Курю в темноте.
Когда он переписывает её
На потных смятых простынь холсте.