В мыслях осень.
Когда с подоконников, с тихой улыбкой,
шагают самоубийцы,
Я, простуженный, с кашлем отхаркивая
бессмысленность искренности,
Считаю вслух: Семь...Восемь..
Десять...и на двенадцатом вздохе
расплываются лица.
Твоих глаз блеск зеленый из памяти
выскрести,
И не дышать.
И разреженный воздух хватать побелевшими от напряжения
пальцами рук,
И теряясь в очерченных пунктиром венах города,
Переждать.
Рисовать на стекле забрызганной кровью машины
твоего сердца стук.
В узком черном пальто продолжая спасаться от холода.