Не спится часто темному человеку.
Он одинок, судьбой покинут и размазан
Ножом. Он брошен всеми, веревкой связан,
Его досье положили к смерти в картотеку.
Его душа подобно листу бумаги сгорела,
Когда лишь поднесли свечу к краю с словами,
Он думает о близкой смерти и со слезами
Он засыпает, как странно, ведь жизнь почти пролетела.
Он хотел сказать так много, его душа порхала,
Он был не серым отнюдь, он был самым светлым,
Вкусил любви, этот плод для него был заветным,
И в тот же миг что было высоким в душе, тут же упало.
Деструктивная вещь поглотила светлого человека,
О плоде любви он мог лишь мечтать, и в мечтах
Он видел, как все торжествует в солнца лучах,
Кружит словно птица свободы под небом. Теперь он калека.