С пальцев звездами сыплются рифмы
И написаны тысячи слов:
Злобны, ласковы или ехидны,
Я не вижу себя без стихов…
Дни без Музы – ужасное бремя,
Если месяц – то вовсе беда.
Ох, как тяжко поэту то время,
Без крылатых орудий труда…
Я – зависим и нету лекарства -
Лишь все больше и больше творить.
И, творя, уходить в то пространство,
Где навеки остался бы жить…
И любовь, и война, и природа,
Даже сказки и мифы порой,
Для стихов все идеей выходит,
Не смахнуть лишь бы Музу рукой…
Так пуглива, робка, но желанна…
Где же цепи, скажите, достать,
Чтобы к ней, прилетевшей нежданно,
Сам себя смог навек приковать?..
Вновь триумф, я окончил творенье.
Ну куда же, куда ты, постой!
Не успел... Миг... Окно... Смех... Паденье…
И взмывает она над луной…
И опять, как всегда, улетает,
За спиной оставляя сюжет:
Рифмы – звезды по-новой сияют
И уставший, но гордый поэт…