Подорожник зачем-то прозвали "травою ведьм".
Никогда не знал, почему.
Ничего в нем нет колдовского.
Домашний цветок для тех, кто живет дорогой,
серый от пыли, как сапоги бродяги.
Король обочин в бархатном пыльном ворсе.
Вот если бы мог я
завернуть в подорожник сердце -
насквозь пробитое бедное сердце мое -
в широкие листья,
зеленые плотные листья,
и оно перестало саднить,
перестало рваться на части,
когда мы встречаемся взглядами...
Я тогда бы поверил, что здесь поработали ведьмы.
А так...
Никакой надежды на исцеление.
Только падать в траву и над собой смеяться,
прижимая к груди, как в детстве, облизанный лист.