"И лучше все-таки здесь не будет," – бормочешь глухо в черничный шарф, а мимо молча проходят люди, бегут куда-то, всегда спешат. Я молча следом бреду по лужам, намокли кеды и воротник.
— Уйди отсюда, ты мне не нужен!
— А ты попробуй-ка, прогони.
[Я прям Есенин —похабный малый, вдобавок, капельку скандалист, когда я выпью —хожу по бабам, когда трезвею — то мил и чист.]
А впрочем, хватит, не будь занудой, я твой хранитель, ведь знаешь сам. Пускай буяню и бью посуду, но защищаю-то по часам.
— Ну да, защитник, и что же нынче? Куда податься? На юг, в бега?
— Вообще-то, кажется, ты не сыщик, чтоб от кого-то там убегать.
Спина. И снова ворчишь неслышно. [О черти, черти, неисправим!] Мне в спину ветер устало дышит, сияют тускло огни витрин. Наш город в спячке — сопит медведем, огромной лапой накрыв толпу. Идем куда-то, куда-то едем, найти пытаемся верный путь.
Проходят медленно дни, недели, бреду за левым его плечом. Мы ближе близкого. Мы — у цели. Нам все трагедии нипочем. Вот так и вышло: гуляем вместе, никто не видит, что мы бежим. А за спиною - дурные вести, три пинты бренди, английский джин.
Но лучше все-таки и не будет, ты нынче - верный тому пример.
Не хочешь, это с тобой обсудим?
Я жду в гостинице "Англетер".