Мне было года три, я помню, зажав мне в руку карандаш своей ладонью,
я с бабушкой старательно пишу письмо для деда, в нём его прошу, чтоб он привёз с войны мне автомат, я тоже буду, как и он, солдат.
С тех пор прошло уж много лет и иногда смотрю я на портрет, на нём мой дед, счастливый, молодой, а рядом бабушка, так хороша собой… .
Сажаю внучку, в пальчиках перо, - «Давай напишем прадеду письмо, он не вернулся с той войны домой, но до сих пор он охраняет нас с тобой».
Я знаю, наши письма дед читает, ведь души у солдат не умирают, кто мы и как живем, им нужно знать, но не могу я деду написать, что нет страны, той, что он защищал, и та земля, что кровью поливал… . Не буду попусту былое вспоминать, и не об этом я хотел писать.
Спасибо за Победу и за внучку, вот видишь, срисовали её ручку.
Я низко кланяюсь, тебе солдат, прости, дед, если в чём - то виноват.
26.04.2015