- Опять ты что-то пишешь, мой хороший?
- Да, я всё время что-нибудь пишу,
- А может чашку чая и бриоши?
- Да нет, ещё немного посижу.
Луны сереброликой отраженье
Глядит с экрана - розовый пятак.
Я от руки пишу стихотворенье,
Мне так привычней и приятней так.
Слова ложатся вязью рукотворной,
Давая ощущение сполна,
Как будто бы бесшумно и покорно
Ко мне на лист вползает тишина.
И там ложится снежным покрывалом,
Спокойствие поставив во главу,
Гармонией накрыв, как одеялом,
Метафор прошлогоднюю листву.
И этот бесподобный свет вечерний
Приносит в сердце вдохновенья дрожь,
Меняя мой порядок предпочтений -
Пойду-ка я, пожалуй, съем бриошь.