Я вот возьму тебя и сотворю…
Стихотворение – почти твой слепок.
Я преклоняюсь. Я боготворю.
Я верю нервно, истово – нелепо.
Оно лежит готовым на столе.
Рождённое банально на бумаге.
Тебя нет совершенней на земле.
А слухи, то не слухи , просто враки.
Изящество, ум, такт и доброта,
Вдобавок грация души – ты гений!
Ворвёшься в жизнь с тетрадного листа,
и беспокоюсь я, когда из тени
ты выйдешь, славу разнесёт молва
во все миры земли. К стыду из лени
я не признаюсь, что фантазия моя,
лишь декорация. Лицо скрывая,
предстанешь той, что я в стихах люблю.
Разоблачат... Меня, стихи - охают…
Чтоб сохранить стихи – тебя убью.
Останешься в моих стихах святая.