Но кто-нибудь нас осудит тайком,
Пылая огнём заботы.
Мол, ходит, бесстыжая, со стариком,
Подумаешь, новый Гёте.
Он ночью пускает слюни в постель,
Ломая свой облик тонкий.
Дрожал и великий поэт от страстей,
Как комнатная болонка.
А этот с копытом, как рак с клешнёй,
Со строк собирает ренту,
И пузырятся в тиши ночной
Слюнявые комплименты.
Срам не измерить накалом чувств,
Стираются в бездне ноты.
Он вьётся над девочкой, словно гнус,
Неукротимый Гёте.
Ах, злых языков скорпионий яд,
Взлетает ввысь, торжествуя!
А ты опять твердишь невпопад,
Что жаждешь моих поцелуев.
Рафаэль-Мендель
27 апреля 2015г