Я настоящий, я совсем один.
Весь мир вокруг меня рисует разум.
Ищу тебя среди пустых картин,
Как жаль, что путь к мечте здесь не указан.
Я есть реальность, я художник дней.
А всё вокруг - всего лишь моя сцена.
И каждый миг пугает всё сильней,
Когда я сам себе рисую стены.
Я ошибаюсь, я теряю нить.
Которая сшивает воедино.
А сердце продолжает тихо гнить,
Пока ты прячешься в пустых долинах.
Я сомневаюсь, я ли рисовал?
А может быть, я сам - набросок?
Забытый на страницах, твой провал,
Пустая иллюстрация, без сносок.
Ты рисовала, верила в мечту.
Но я, увы, не вышел идеальным.
Печально, что рассказ твой не прочту,
Ужасно, что не буду в нём реальным...
...
Я верю, что какой-нибудь рассказ
Мечтой написан будет, непременно!
Пусть выдуманный кем-то, но для нас.
Для самых настоящих во вселенной...