За тот портвейн,в котором - не кончались топоры,
за первую струну,что вечно рвётся,
Я вновь кричу,пою.а может быть,опять мои мольбы,
Но мне теперь - как раньше - не живётся...
За юность,или детство,за те дни...
Когда мы босиком вперёд шагали,
Тогда нам не мешали комары,
И мы на берегу рассвет встречали...
Меж струн,костров,грибных дождей и громких песен,
Потеряны те славные деньки....
Я настоящим был,я счастлив был и весел...
Там,где рождалась дружба средь толпы...
Там всё еще живёт моя любовь,
Что первый раз мне голову вскружила....
Я там всегда,я возвращаюсь вновь и вновь...
Лишь выпив три-четыре литра пива...(с)